Dall'inizio.

Arrivati a fondo pagina si sfila il foglio dalla macchina da scrivere

lo si accartoccia e butta nel cestino

palle di passato da bruciare

un nuovo foglio da inserire

bianco immacolato senza un difetto

profuma di ali per volare lontano

la fantasia accesa palpita di sogni da realizzare

le prime lettere per scaldarsi

poi il salto nella creatività

parole, solo parole ma meglio di niente…

 

 

La sibilla. (seconda figura)

Un manicomio capitale

con rime doppie a carnevale

guardar si può dal corto al lungo

ma non trattar con quel che pungo

fin la vocale si sente male

se vento che spira non si rigira

scopan come matti la notte ed il dì

dentro la cintola di Venerdì

e di tutta la storia

han fatta baldoria.

 

Canzonar soave di gusto toscano

vergato a prosa con la mia mano…

 

 

Il software.

Macchinette strombazzanti sulla via

chiamalo software che va di moda

parole rutti scoregge fuggon via a scappamento

s’alza un grande polverone di tutto quel che s’è detto

il fenomeno da qui a là

gira largo il manicomio quel che è buono perché non è cattivo

cattivo non è, allora cos’è  buono?

 

Il bello invece si vede ad occhio nudo

quel che piace la libertà

la dimensione della gabbia,

lo spazio

ali son polmoni che respirano quell’arietta pura

tutt’orecchi per sentire il profumo che le parole san cantare…

 

Ebbene sì, un computer

artiglio il software e lo sposto nel cestino

basta un clic…

 

 

Il bello e le bestie.

Una parola fa l’uomo nome

d’un lungo cazzo tirato a razzo

che non si specchia di fronte al come

 

forma non è la trasmissione

che l’aria canta sul far che pianta

per seminare vento nella canzone

 

oggi lo toglie da quel cognome

che lega quadri a partorir di madri

per ricordar il peso delle sue some

 

lingua sciolta nel suo portone

a macinare il tempo che corre il lampo

da qui all’orizzonte d’un sol coglione.

 

 

Panta rei.

Così è,

volando sul cursore di un clip che avanza nel giorno,

temprato al fuoco dell’inferno di un'unica pagina,

un poco scazzato, è vero, ma non piegato

dal frantumar di specchi che suona la banda…

 

Il piacere di creare.

Un tocco di magia

giocando tra le novità

astronave tra le stelle

la carrozza fatata

sul ponte dell’odio…

 

guardando bene va da sé

nulla sollucchera che il piacere di creare,

 

certo lo so

pacioccando la tua carne farei meglio,

volare,

proprio così.

 

 

Strip tease.

Nudo  ancora troppi vestiti

strip tease a filo di pelo

via la terra via l’acqua

con giravolte mortali il palloncino si sgonfia

su tra le nuvole s’accende il fuoco da spegnere piano

sparso nell’aria di questa canzone

le ossa di parole dimenticate

macinate riprese e calzate

morbido velluto la pelle dei sensi

si tocca una volta ed esplode nell’aria

in una pioggia di stelle

il ruggito strappato alla madre.

 

Una madre feroce la natura

unghioni e zanne di tigre

la delicatezza d’un vulcano che esplode

per riabbracciarci in un solo sorriso.

 

 

 

Merdaccia beach.

Voltata pagina un nuovo giorno

si mette in acqua la barchetta

si spiega la vela al vento

e la si lascia andare dove va…

 

Il chip.

C’è un mucchio di stracci rincazzati appesi al filo d’un aquilone

stesi per aria asciugano al vento male parole su quell’incorno

vox populi vox dei parla dall’alto il dito puntato alla pustola gonfia

un mucchio di cani c’abbaia furioso il tutto nel chicco d’uno stronzo di riso…

 

Oh mala parata la mela mangiata

il male s’immola per altra mandata

sul ciuccio del tempo che s’apre alla figa

il cazzo che entra si gonfia da sé…

 

Baci e carezze d’annata scordata

s’accorda col la che suona il sofà

mentre ti sfondo davanti e didietro

con grande trombare di fuoco e…

 

Il vetro s’appanna al fiato che spreco

per dire che al nulla non devo ragione,

chi parla chi ascolta è proprio un coglione.

 

 

Senza prima che rima.

 

Può essere nel silenzio del loculo vuoto

l’attesa del tempo che manca

immaginando già d’esser lì

nuda la pietra ridotta in polvere

che il vento alza al sublime parlare

non dice ma s’apre al spettacolare tramonto

d’un fuoco di paglia.

 

Frizzante lo specchio di tanta bellezza

un lago di stelle la zattera sale

sul ramo che è spoglio d’idea,

sul ciglio del nulla l’orizzonte si ferma a guardare

il piacere sorridere nella culla,

è nato nel nuovo cantando e ballando un sogno di carne,

una giostra di incanti,

il piede del naufrago si posa alla terra.

 

Ebbene così,

simulacro di nulla,

dalla merda cagata di fresco germoglia il seme…

 

 

L'anima gemella.

Questa è la storia di un burattinaio che si innamorò di una burattina in tutù bianco

mentre gli struzzi, la testa sotto terra, non guardavano,

così prese l’ascensore per scendere da lei mentre la ballerina saliva da lui.

 

Tra le facce da culo alzate degli struzzi che non guardano

c’è un ring capovolto a testa in giù

che vede il cielo nel centro della terra,

 

non c’è idea ne poesia,

sabbia arida e brullo gracchiare d’uccellacci spennati,

lunga teoria di tacchini boriosi diretti alla pentola fumante in fondo al cammino,

botte da orbi, facce e rinfacce, orgoglio vergogna e tanta scarogna…

 

Causa di forza maggior non chiede scusa,

bussa alla porta di quell’intrusa,

vaga la bambola raccattata a terra nel ciel che non splende se non d’invidia,

oggi è parlar  corto del creder vero quel che non è,

rallegra la stanza di quel che scrive la sua libertà

a guardar vicino quel che sarà.

 

Appesa alla gruccia con gli altri la burattina tornò

e tutta la storia finisce così.

 

 

Il contrappeso.

Al mercatino di Porcozio si vendono parole a peso,

“ehilà scimuniti state a sentire questa…”

tante orecchie bilanciate ad ascoltare grave e leggero

girano la ruota delle sfere giù all’inferno e su in paradiso

bene disposte nelle cassette date in asta all’offerente…

 

Qui il soggetto dà di petto contro scorno che s’è preso,

là l’oggetto canta in coro tutto il tempo che gli resta,

comprare piace quel che il gusto sente intero

per la luce che s’accende quando vedo il suo sorriso

se non fosse per il peto che nel giro si risente…

 

 

Rende bene quel che costa a pagare a cuor leggero

pochi spiccioli indorati sulla tavola a far niente,

pieno è il sacco della spesa che s’è fatta,

aria fritta da gustare sulla lingua di una gatta…
 

 

 

A Lesbia.

 

Aveva una pustola tra le gambe

gonfia è violacea,

ce ne stava un litro e faceva proprio schifo

eppure a me piaceva leccarla,

l’addentavo tra incisivi delicati e mordevo,

stillava pus dorato che succhiavo

e lo stomaco beavo

e lui ruttava l’amore del te,

poi ti giravo

e le chiappe t’aprivo alle emorroidi giulive,

in punta di lingua il culo scavavo

e tra i denti le scoppiavo,

oh dolce estasi del divino parlare,

santa poesia il tuo sangue scorreva

giù per il tubo allo scrosciar degli enzimi,

nulla è pensier se non ci pensi

solo parole di tante lettere grate

che dal fetore del mio fiato

tutte per te ho dedicato.

 

Lo strucco.

 

Grotta buia, silenzio, nessuna origine, si indovinano ombre nell’aria che volano frusciando sulla pelle nuda, brividi d’un racconto di Poe dimenticato in un cassetto, le pareti si stringono ma non si vede, non c’è luce poi si sente gocciolare, splash, la goccia tintinna monetina saputella e s’allunga una lunga lingua fino all’orizzonte, tra le tenebre pare, soltanto pare, sorgere l’alba, l’acqua scroscia distante e s’avvicina un fiume, nell’attesa s’accende una lampada nel camerino, appare uno specchio

e l’attore entra per struccarsi.

 

Immagini dipinte da un madonnaro sulla strada che i piedi calzati di ferro del tempo calpestano, sbiadite, semicancellate le maschere, un rotolo di carta ricoperta da scarabocchi s’allunga a tappeto, parole, nomi, frasi che si svegliano tra la polvere, qualcuna tossisce, altre starnutiscono nel via vai di macchine che s’apre alla città poi s’alza un elicottero e si vede da lontano, diventare sempre più piccolo, laggiù, il mondo.

 

Nello spazio aereo sulle nuvole si vola leggeri, le ali aperte, tra gli spruzzi di spuma iridati dalla poesia, solo l’attimo creativo, solo lui, la sorgente che s’alza brillando verso le stelle, un oceano di fuoco sull’onda che avanza…

Il porco comodo.

Un filo delicato vien giù il ragno a domandare

sul tavolo pieno d’aria da plasmare

di là dalla porta stanze passate un grattacielo

di qua m’abbraccio al ragno per succhiare

il buon vino della fortuna

che mai per caso la cicala canta.

 

Poesia son le immagini che volano sulle parole…

 

 

Il web.

Visti dal passo

i monumenti

in fila per uno rompevano il casso,

son casi frequenti

pulendo stalle

di far con la merda certi momenti,

gran giri di palle

stretti di cinghia

alzano la nave fin sopra la valle,

sapore che avvinghia

parole strette

a cuocer di brodo attorno alla minghia…

 

 

Ciucciando le tette

coppate a riga

d’un paio di vacche che al diavolo  vendette

il getto di figa

venuto a tiro

falciò quel tormento come una spiga.

 

 

Solo per sfida di ogni potenza s’abbracciò al vampiro…

 

 

L'uovo.

 

L’anima della natura in un rutto sguaiato

rimbomba lontano scavalcando mari e montagne

antitesi banale tra bocca e culo

di quel che mangia e quel che è mangiato.

 

Peti multicolori rinfrescano l’aria

dolcezza dolente di un doppio cantare

che vergine lingua si appresta a intonare,

ama l’uccello andare a caccia

nella selva oscura che tra tante storie vede la traccia.

 

 

È fatta per mescolare sabbia e carbone

fedele gesta di un can barbone

si vede si sente si tocca

il ditirambo

per ridere e correre e precipitare

tra quelle braccia.

 

La gavetta.

Presa la palla al balzo una lunga fila di me

camminava a piede scalzo sulla strada del senza perché.

 

Parole

splash

gocciolano

bava d’elefante

giù

dall’alto corno

rimbalzano

bolle di sapone

saltellando

sulle nuvole

fino all’orizzonte.

 

L’arcobaleno del tempo nasce dalla pentola magica

scavata in mezzo al grembo d’una storia tragica

la paletta del croupier s’allunga e tira

 

rien ne va plus,

 

oggi ripreso non mi par vero

ma l’ora danza l’ardor che respira.

Il calcolo delle probabilità.

In mezzo alla piazza c’è la gabbia dov’è rinchiusa la libertà

il soffitto fa vedere il culo ogni volta che si affaccia

tutte le porte sono aperte su una strada con un cartello che dice:

“di qui si va da nessuna parte.”

Il pavimento e sotto i piedi e si cammina sopra

non andando verso dove non si può andare

solo una corda vien giù dal soffitto...

 

Gira e rigira,

le ali al fianco,

ti cercavo ma non c’era altra strada

allora m’attaccavo alla corda e dondolavo nella libertà

ed ancora dondolo dal mattino alla sera

avendo cura di non farla stringere oltre…

Ronzinante

Sogni di terra calpestati al suolo

da orme passate prese a fagiolo

oltre la riga che solca il confine certezza non c’è

un pacco regalo da aprire da sé

sorpresa sbirciata  aspettando quell’asso

tra le carte del poker  per fare il passo…

 

Rientro dal tempo che cantavo Dulcinea

tra il ruminar di mulini a vento

soffia quel vento sul fuoco che crea

parola musica colore in un solo momento.