Palcoscenico
d’incanti
tinto al canto
dell’uccello che le ali aveva di fuoco
preso al gioco sul
più bello che scintille fanno amanti…
Brucia cera alla
parola che fa il sole al grande salto,
tutta l’acqua che
l’arsura rovesciò su quell’incauto,
ancora arde in
quella scuola d’altro canto nella sua sfera…
Ogni luce è il sol
momento, un sussurro a fuoco spento,
giù il sipario
nel camerino
per un ultimo
cannino da fumar fino al mattino…
Cos’è stato? Solo un
sogno nel candore di un bambino.
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