La macchina brontola
ingranaggi
arrugginiti
sulla stradina che
porta non so dove
l’attimo prima è
scomparso
quello dopo è a
venire
dal finestrino si
vede la faccia
fresca d’inchiostro
oggi cammina sulla
punta del naso
corre vola s’impenna
per aria scalpita freme
quell’attimo e
null’altro.
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