Questa è la storia di un
burattinaio che si innamorò di una burattina in tutù bianco
mentre gli struzzi, la testa
sotto terra, non guardavano,
così prese l’ascensore per
scendere da lei mentre la ballerina saliva da lui.
Tra le facce da culo alzate
degli struzzi che non guardano
c’è un ring capovolto a
testa in giù
che vede il cielo nel centro
della terra,
non c’è idea ne poesia,
sabbia arida e brullo
gracchiare d’uccellacci spennati,
lunga teoria di tacchini
boriosi diretti alla pentola fumante in fondo al cammino,
botte da orbi, facce e
rinfacce, orgoglio vergogna e tanta scarogna…
Causa di forza maggior non
chiede scusa,
bussa alla porta di
quell’intrusa,
vaga la bambola raccattata a
terra nel ciel che non splende se non d’invidia,
oggi è parlar corto del
creder vero quel che non è,
rallegra la stanza di quel
che scrive la sua libertà
a guardar vicino quel che
sarà.
Appesa alla gruccia con gli
altri la burattina tornò
e tutta la storia finisce
così.
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