Senza prima che rima.

 

Può essere nel silenzio del loculo vuoto

l’attesa del tempo che manca

immaginando già d’esser lì

nuda la pietra ridotta in polvere

che il vento alza al sublime parlare

non dice ma s’apre al spettacolare tramonto

d’un fuoco di paglia.

 

Frizzante lo specchio di tanta bellezza

un lago di stelle la zattera sale

sul ramo che è spoglio d’idea,

sul ciglio del nulla l’orizzonte si ferma a guardare

il piacere sorridere nella culla,

è nato nel nuovo cantando e ballando un sogno di carne,

una giostra di incanti,

il piede del naufrago si posa alla terra.

 

Ebbene così,

simulacro di nulla,

dalla merda cagata di fresco germoglia il seme…